Hace frío y se me ha helado
el tronco velloso entre tus manos,
las hojas secas de mis brazos,
la savia muerta,
el polen de arena,
los ojos tiernos de escarcha
y el viento furioso que movía mis pasos.
He muerto en invierno,
de nuevo
ahora.
Este año.
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lunes, 24 de octubre de 2016
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